Il suicidio dell'arte

Del mercato dell'arte si è già discusso altre volte su questo blog. Il nulla spacciato per arte. Per incrementare un mercato disgustoso.

Lascio la scena all'arguta e creativa prosa di Pablo Echaurren. Io mi limito ad evidenziare espressioni e termini particolarmente felici.

---

“Si è dibattuto in lungo e in largo sui destini e sulla condizione dell’arte, se cioè a) fosse viva o vegetante, comunque in sensibile auspicata ripresa, oppure b) già morta e defunta. Da parte mia opto per una terza via essendo giunto alla conclusione che c) essa stia lentamente e insesorabilmente suicidandosi colle proprie mani coltivando un nulla così preziosamente e pretenziosamente rivestito di inconsistenza da sconfinare nel sempiterno enigma: “ma questi ci sono o ci fanno? O magari son’io che non ci capisco una beneamata mazza”. È chiaro che, utilizzando tale dubbio come un grimaldello, ogni più assurda baggianata assurge al grado di ermetica trovata, specie al parvenu che per non farsi prendere in contropiede di castagna finge di capire, di apprezzare, fino a convincersi sul serio di trovarsi al cospetto della Grande Impenetrabile Cultura che più pura di così si muore, di pizzichi & di noia. L’ultimamoda in voga ci vuole tutti aggiornati & acculturati, informati, disincantati, abituati alle extreme provocazioni (il troppo non è mai abbastanza) che sono un eccellente espediente per riverniciare il niente che vi si sottende e raggranellare velocemente fama e valsente. È così, con rimarchevole stomachevole attitudine al voltagabbanismo, si sono invertite tutte le coordinate: alla laicizzazione è subentrata una risacralizzazione, al rifiuto del consumismo si è sostituito il consumismo del rifiuto, allo sguardo disincantato sul conformismo, il conformismo dello sguardo. Jean Baudrillard parlava senza mezzi termini di sparizione dell’arte, qui molto più terra-terra si discetterà di spartizione della medesima o almeno di quel che ne resta, di divisione delle sue spoglie frattaglie in zone di influenza per le narcofamiglie riunite sotto la cupola del racket che gestisce il market e che ha saputo dalla pochezza di sostanza ricavare un’enorme ricchezza. Una microcomunità che non ci sente quando le si parla di quant’è bella la perdita dell’aura già vagheggiata da Baudelaire, dedita com’è a flebotrasfusioni di aristotracotanza a oltranza per affermare la propria egemonia, la quale si manifesta in una supremazia ad escludendum, che poco per volta sta ingenerando un’asfissia, un’afasia, un’idiozia mentale totale, tanto così globale da passare per qualcosa di quasi fenomenale, di epocale, quasi quasi estrinsecazione di un intelletto sagace, mordace, perfin capace di guardarsi dentro. E invece è solo impudenza elevata all’ennesima potenza, una danza sulla voragine della vuotaggine, l’atteggiamento irresponsabile di una confraternita di beoti sacerdoti della Chiesa di D’io, di chierici isterici, di burini arrampichini, di garruli ingegneri di eventy trendy, di novotendenti minus habenti, di tristi vetrinisti da museo, di debuttanti ributtanti, di militanti del party-to unico. Un caravanserraglio che non ci pensa menomamente a scongiurare l’insano gesto minacciato dalla sora Arte, anzi contribuisce solerte, come un solo dottor Morte, al collassamento finale sperando ardentemente che esso trapasso avvenga in modo indolore e augurandosi comunque di essere stato nominato come legittimo e solo erede nel memento del testamento dalla Big Moma.”

Pablo Echaurren, Il suicidio dell’arte